M: Parecidos razonables y una mierda, Micola. Di la verdad, que como yo no estoy de acuerdo contigo en tu “parecido razonable” buscas cuórum con los lectores…

R: Vaaaale…es verdad! Pero es que yo lo veo clarísimo y tú no me haces caso! Riezu dulenta!

M: Venga va, suéltalo a ver si hay alguien que piense igual que tú.

R: Ok, allá voy: cuando ríe (ojo, sobre todo cuando ríe) Mario Vaquerizo se parece un huevo a Ortega Cano.

R: Despues de buscar las fotos (que me ha costado bastante) me cuesta más ver el parecido.

M: Lo ves? ya te lo decía yo….

R: Pero en movimiento se parecen mucho!

M: Anda…tira!

R: Puedo decir al menos que Daniel Radcliffe (osea el Harry Potter) y Elijah Wood (osea el Frodo) también se parecen y que ambos me dan grima?

M: No comments.

R: ¿Sigues tullida?

M: Sigo. P**a gripe. Pero es extraño: estoy de muy buen humor. Igual es el libro de Fante que me acabé ayer, que era estupendo: Full of life. A la noche, y esto no tiene nada que ver con lo anterior, pensaba en los sleepovers, esas noches adolescentes en las que invitas a las amigas a quedarse a dormir.

R: Es una gran cosa. Creo que es algo que los chicos secretamente envidian; ese dejarse ir por completo, sincerarse y gamberrear y comportarse de formas que sorprenden a una misma.

M: Las barbaridades que he dicho yo en esas noches.

R: Esta escena de Grease, una de las mejores fiestas de pijamas llevada al cine.

M: Es como cuando observas a tu chico reírse con sus amigos; se ríe de un modo distinto a cuando lo hace contigo. No es nada peor o mejor, es otra cosa. Es bonito, ¿no?

R: Por cierto que en esta escena se menciona muy de pasada a una preferida de esta casa, la pava en huevos Annette Funicello.

M: Que después fue captada por Disney, y de adolescente recibía 6.000 cartas a la semana. ¡Arrea!

R: Miradla aquí con sus orejas de Mickey y su especie de guitarrilla mandolina.

M: Ya de más jarlona se puso a hacer pelis de playa con Frankie Avalon (que, este sí, sale en Grease) y por eso la tildaron de, ojo que el epíteto mola, beach icon.

R: Yo soy una beach icon de Cadaqués.

M: Y yo de Calafell.

M: Cambio de tercio de nuevo; el otro día en el tren tenía delante a una chica cambiando la cita con el médico, hablando por el móvil. La vi rebuscando en el bolso, toma el monedero y, de pronto, 1976: saca un calendario de cartera, de esos con las puntas redondeadas y foto temática en el anverso. Pensé: ni iPad ni hostias, calendarios de bolsillo.

R: Tú también llevas un Nokia del año de Sansón. Con lo bien que va el iPhone.

M: Déjame a mí, lo tranquila que vivo yo desconectada. Soy de la S.C.U.M: Society for Cutting Up Mobiles.

R: Hay un grupo de Londres de post punk (y otro anterior noruego de dead metal, pero en esos jardines no nos vamos a meter) que se llama así, y llevan unas pintas bastante guays.

M: Tienen 12 años. Mola la camiseta de flores.

R: Para chico: melena + camisa clara lisa + americana de terciopelo negro, como Nick Drake. Con la camisa de cuello cerrado también es un poco Arcade Fire.

M: Český Krumlov. Ayer mencionaban esta pequeña ciudad checa en un documental, y me acordé de que con mi clase de cine de la FAMU fuimos allí unos días a unas cabañas de madera bastante de puta madre.

R: La americana de pitón de Sailor en “Wild at Heart”.

M: Mark Spitz.

R: Los colores ultrasaturados de “The Wizard of Oz”.

M: Rod Laver, que es una mezcla de Urdangarín y este actor inglés.

R: Se te ve pletórica.

M: Y eso que no he ido a hacer bici esta mañana, que ayer me fui a dormir la hostia de tarde.

R: Ahora tienes cargo de conciencia.

M: Un poco sí. Soy Perico Delgado, que siempre está a punto pero al final la caga.

R: Perica Delgada. ¡Eh! Que Perico tiene un Tour, un poco de respeto.

M: Ayer de juerga un chico apuesto me dijo que nos leía, y lo único que se me ocurrió responderle fue: pues mal hecho.

R: Cojones, Riezu. Así se ganan lectores.

M: Ahora estamos bajo presión y tendremos que hablar de cosas interesantes; Faulkner, música dodecafónica, Apichatpong Weerasethakul, campos electromagnéticos, bibliotecas de interfaz, rutas migratorias, la conferencia este de la NBA.

R: Oye, y dices que era apuesto.

M: Hombre, y tanto. A mí sólo se me arriman machos alfa, Micola. Los titafluixa los dejé atrás en 8º de EGB.

R: Así que ligando gracias al blog a mis espaldas, aprovechando mis momentos playeros de asueto.

M: Pero que no era ligar. Era un mero intercambio de información. Vale, lo admito: no era un desconocido; quien me lo dijo era el chaval mismo con el que había quedado para ir a dar una vuelta, así que fue una mera cortesía. Pero lo de apuesto es bien verdad.

R: No, si ya. Lectores, dentro de poco nos veréis de nuevo el careto, en Vogue esta vez. No sé si esta semana o la que entra.

M: Vogue digital, eh. Ya os contaremos. La Micola sí da el perfil, pero yo soy demasiado quillaca para la edición de papel.

R: Riezu, qué es esto que suena a todo volumen, que me vas a dejar sorda.

M: Surf instrumental para primera hora del domingo, así nos espabilamos. “Out of limits” de The Marketts, Los Ángeles a más no poder. Ya empieza bien, pero es que mira lo que pasa en el 0:33. Toma pepinaco. Ese link es infame en cuanto a sonido, pero me gusta porque han acelerado un poco el pitch del tocadiscos y le da una agilidad que le sienta muy bien.

R: ¿Qué haces, bicho?

M: Te saco a bailar. ¡Mueve la cabeza, Micola! ¡Twistea! ¡Headbangea!

R: Cejaca power.

M: In brows we trust.

R: De izquierda a derecha: la Connelly, Tallulah Morton y Georgia O’Keeffe.

M: Starring Rita Tushingman, la fea-guapa del cine inglés.

M: Este blog, como sabéis, nació para hablar de moda y de la marca de la Micola, Mimótica Micola. Otra cosa es que después se nos haya ido de las manos y hayamos acabado hablando de nuestra vida, básicamente. Pero cuando hay fechas señaladas, como hoy, volvemos a nuestros orígenes.

R: Esta noche cenamos y te cuento cómo ha ido la primera jornada, en la que la gente pierde un poco el oremus.

M: Me voy a pasar la tarde encerrada en la biblioteca, huyendo de la masa.

R: Los que también quieran huir de la masa y no pasen por Provença, pueden echar mano de la web.

M: Mientras tanto, tres combinaciones de caballo ganador.

R: La ropa es toda resort ss12.

M: Christopher Kane + el Magasiner + para quitar hierro, un poco de psicodelia, cortesía de Grateful Dead.

R: O también: minimalismo cosa seria de Céline + el Mini Bonbon peludito cruzado a modo de bandolera + el “A South Bronx Story” de las ESG.

M: O mi preferido: vestidaco de Marni + mocasines Élève + post-punk despistado vía de A Certain Ratio.

R: O Murder by Death, alt-country sureño. Y un poco gótico.

M: Aunque, para sureños-sureños, los Pine Hill Haints.

R: Naaah… Para luego tener que volver a pasar toda la egebé, la primera regla, el primer novio con pelusilla en el bigote, las peleas con amigas, el “tú no mandas en mi vida” que se dice a las madres a los trece años…

M: Los peinados… ese tema ni lo vamos a tocar…

R: El salto cualitativo sería pasar de tener ocho años a tener directamente dieciocho, con la Selectividad aprobada por ciencia infusa. Eso sí que sí.

M: En fin, Micólica: tenemos la edad que tenemos. Estamos buenas pero vamos camino del andador, y no hay miedo.

R: Bailemos un vals para celebrarlo.

M: Yo soy la cuarta por la izquierda, la que tiene el pie mirando a Cuenca.

M: Además, la ardilla enana voladora japonesa (Pteromys momonga) es una grande entre las grandes.